Prefácio

Já rodaram uns bons trinta anos sobre o dia em que, num hotel de Lisboa, tive a grata surpresa de me encontrar, à hora em que o restaurante se iluminava, com o poeta Vinicius de morais, inspirado jobral brasileiro trotamundos e uma simpatia de conviva.

Conversou-se bastante acerca da vida cultural de aquém e além Atlântico. E lembra-me que o remate do repasto, prolongado mais que o habitual, embelezou-o um poema seu que eu lhe recitei por inteiro com algum calor, mas sem incomodar a vizinhança. Agradeceu e despedimo-nos, porque na manhã seguinte já estaríamos ambos de abalada.

Ora a dedicatória de Excelcior, que os olhos logo apreenderam, evocou-me imediatamente esta cena e este encontro que, tal como O operário em construção e outros poemas aqui citado, hoje se me reavivam em nostalgia e saudade, afinal sentimentos que curiosamente ressaltam, a uma hermenêutica atenta e menos estugada, da leitura das duas dezenas de composições deste livro de Porfírio Pereira da Silva.

Escreveu Ortega e Gasset que a metáfora é “a potência mais fertil de abordagem do real que o homem possui” cuja “eficiência chega a tocar os confins da taumaturgia”sempre que se objectiva em acção criadora ou recriadora.

Naturalmente que haverá tantos graus de metamorfismo quantos os níveis de eficiência taumatúrgica, na acepção orteguiana, e vice-versa. mas o que me parece é que , ao cabo de não muito esforço interpretativo, se descobre nos poemas de Excelcior um veledo esconde-esconde com a repensada metáfora de uma visão-recriação do mundo através de dois polos constantes: o da idealidade sonhada e bela, e o da realidade amarga e circundante. Neste espaço intermédio, vagueia o poeta o seu pessimismo ritmicamente sincopado, que uma saudade nostálgica torna mais detectável, embora exteriormente disfarçado quanto baste.

O acre da paisagem, a luz efémera, a lua como tela pintada de negro, as sementes lançadas às urtigas, a eterna quimera, os rios de costas voltadas aos ecologistas, a pradaria feita cemitério de cabeças de búfalos, os detonantes polvilhando a terra, as gaivotas amortalhadas, os vendilhões do templo, o homem desmoronado, os sorrisos falsos, os anjos de asas cortadas, a vida adormecida, os negros e tristes regaços, o espinho cravado na garganta, o poeta e a sua cantata de agouro- eis um complexo lexical em que eu devia, de contínuo, ter usado aspas, visto que extraído de textos.

Há, porém, ainda a revelar os esparsos elementos-signos de intuito artisticamente interventivo numa sociedade de que o poeta se entremostra desajustado: a falsa paz, os répteis perdendo as peles em benefício dos predadores, o milhafre de papo cheio e por isso desinteressado das sementeiras, o povo na expectiva de milagres que não merece, os ninhos de cucos, os banhistas repletos de futilidades e de ignorância supina; e, longe das praias do “far niente”, os auditórios e colóquios de palavras vás.

Face a este desencanto, não passa despercebida a insistência em determinados lexemas como voo, andorinhas, reino, sonhos, colinas, primavera; ou outros de ocorrência menor, mas porventura não menos significativa, entre os quais garças,asas,arco,flecha, condor, que “a voz solitária e incompreendida do poeta” lança aos quatro ventos, no anseio de diminuir a distância entre o ser que observa e o querer que o move e gostaria de ver realizado onticamente naquele.

Disse Valéry que “os optimistas escrevem mal”.Se não se tratasse de alguém com anterior prática literária e, além disso, director-fundador de um jornal que se chama Foz do Lima, a asserção do vate francês era bom motivo para que a escrita poética se recomendasse, dada a sua colaboração bastante pendente para o outro lado. E digo “bastante” porque, na verdade, tal coloração não é sinónimo de desalento ou cruzar de braços, mas antes de incitamento à reacção contrária, isto é, a uma atitude excelsior, como o título deixa adivinhar.

Poesia sentida e vivida, este quinto volume de poemas de Porfírio Vieira da Silva, confirmando por um lado qualidades que obras precedentes evidenciaram, desvela-nos por outro lado a consciência de quem felizmente sabe que o artista, para o ser de facto, tem de ser também, sempre e essencialmente, um “operário em construção”, na acomodada expressão de Vinícius de Morais.

Amadeu Torres (Castro Gil)